Poemas de Manuel Luna

26 04 2012

 

Luz

“Creo en mi corazón,
el que yo exprimo para
teñirte el lienzo de la vida…”

Gabriela Mistral

Siento me surgen aves del pecho,

que mi vientre tiembla ante el frenesí de mariposas,

revoloteando por doquier que son flores sus manos,

intensas extensiones del brillo que pueblan sus ojos,

vivos, infinitamente inocentes e intensos,

que entran cantando sin que pueda defenderme

ahí por donde creí eran imbatibles mis murallas,

donde me dejo ser y la libertad de mis palabras me define. 

 

Me extendiste la luna de pronto,

abriendo una herida tierna por donde brotó

el néctar dulce que nadie sospecha de este corazón inquieto,

de nada vale quiera desplegar mi manto de espinas,

en ti no hay nada de la guerra que fueron mis días,

ese oscuro recuerdo por donde navegue tantas veces

hasta volverme naufrago aferrado a los libres versos que no di. 

 

¿De dónde te viene esa clara luz que te puebla la risa?

ese resplandor que no puedo comparar con otra cosa que no sea miel,

que aleja si lo deseas cualquier palabra vana o cualquier maleficio,

te me presentaste como lluvia viva en este planeta muerto,

como si fueras esa calma que podría merecer tras la ausencia,

si entendieras no quiero reemplazar ninguno de tus colores,

deseo habitar algo de ese brillo que te nace en medio de los párpados,

que consideres genuino este sentir que el mundo rechaza,

deja si es posible que la ternura de estas palabras te llenen

den calor y alivio a todo eso que te han cargado sin merecerlo.

 

Un manifiesto que clama por la América que sostiene al mundo

Noche mística de luna, selva, hogueras y guitarra

noche húmeda y densa, de sangre bravía y danza

ya van llegando los ecos valientes del verso de Martí, el amor de Neruda

el retumbar del paso decidido de Guevara,

de Sandino, Zapata y Bolivar,

noche latinoamericana, al ritmo de Yupanqui,

la vos y la esperanza de Víctor Jara y Violeta Parra

mural diverso como los de Rivera,

aún sangran las venas abiertas de mi América Latina. 

 

Mi América Latina,

América Indígena,

América negra,

pujante, resistes y no callas,

América que rezas,

que baila, que no olvida sus desaparecidos

que canta a la memoria del guerrillero caído,

del estudiante muerto, de la mujer libre y revolucionaria,

esta América que carga las cadenas que del norte caen

que terminan en un grillete de barras y estrellas. 

 

Mi América bendita,

América sangrante,

aquí estamos tus hijos e hijas,

haciendo retumbar tus calles,

levantando la voz cada vez más alto,

sin ceder al bastón negro,

al metal indiferente de la bala cobarde,

América Latina santa madre,

estas en cada consigna. 

 

Defenderé tus ancianos,

resistiré  con las Madres de la Plaza de Mayo,

denunciaré el cómo y el por qué siguen masacrando indígenas y estudiantes,

defenderé la tierra que sostiene los sueños del campesino

al bosque catedral, verde y herencia única de nuestros hijos,

sin importar el golpe, el encierro, o el correr de la sangre. 

 

Vamos a romper tus cadenas,

a luchar contra el sistema que trae del cuello

y te quiebra los pies, no van a callar a este gran pueblo,

por el futuro de los infantes,

por el porvenir venturoso que merece nuestra gente,

esta América que habla bribrí, guaraní, español,

esta América que baila tango, sandunga, o samba,

orientada el pasado de la lucha del azteca,

por la sangre Ngäbe,

por Frida, por lo estudiantes masacrados,

levantaremos la voz y las manos,

para respetar la memoria de esta subcontinente

que aunque herido, sigue luchando.

 

He aquí la tierra que heredamos

“Beso el barro, amo el estuco delicado,
me inclino ante los sabios estelares,
ante el pueblo que contaba los luceros
y escribió sobre basalto la única historia verdadera
que se ha escrito en esta tierra.”
Luis Alfredo Arango

He aquí la tierra que heredamos

libre, rebelde, sacra y fértil,

no la deseo mía, porque a nadie pertenece,

pájaro y luz son sus fronteras

ningún hombre-dios puede someterla,

nadie aquí desperdicia barro en sus caras,

nuestra fe cree en lo que se siembra

el fruto doloroso engendrado por nuestras manos. 

 

A las aves le confiamos los años,

los vividos, los sufridos, los oscuros y los amados,

algunos nos caen feroces como sombras,

otros crecen alimentándose del frío,

los concebimos como fugases reflejos del río,

fortuitos como los astros que contemplamos

o esas cosas que acumulan las gavetas,

los estrenamos como si fuesen nuevas manos,

pues no comprenden lo que dividen

ni resisten el verde que les cantan los ancianos. 

 

Estas son las aguas por las que vagamos,

desbocadas cuando buscan el amor,

salvajes ante la noción de las cadenas,

apacibles si los días nos irrumpen en la belleza,

puras y claras nos refrescan la mañana,

son rubores cuando el sol se tiende en la línea lejana,

se abrieron paso hace incontables eras,

dando forma al vientre y al abrazo de la madre tierra. 

 

Estos poemas son lazos,

poderosos, enteramente sencillos,

tan francos que ningún dios puede recrearlos,

nos nacen para dar sentido al fuego,

a cada noche triste

para premiarnos con nuevas estrellas,

vienen del alma, se nos graban en los ojos,

y se encienden cuando nuestros niños

les dan carne mediante el arte de sus labios. 

 

He aquí la tierra que heredamos

libre, rebelde, sacra y fértil,

cada vez menos negra

tristemente gris más seca

invadida por la ambición blanca

podrida por la fiebre dorada,

asqueada ya de tener que tragar huesos y sangre,

de tener que recibir los cuerpos destruidos de sus hijos,

tierra, dulce y sacra madre,

el invierno viene y los verdaderos humanos te defenderemos,

hasta que el musgo te sane y lo cubra todo de nuevo.

 

Conozca más sobre la obra de este autor en
http://palabralibreymovimiento.blogspot.com/

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3 responses

27 04 2012
Steve

wow demasiado bueno Luna, un saludo desde la zona de Los Santos

26 04 2012
Elavod Ness

La poesia exhibe un buen sentido del ritmo y la selección de palabras es generalmente elegante, con imaginería de cuando en cuando poderosa. Sin embargo, el sintaxis es bastante desordenado causando que el lector pierda el sentido de qué o quién hace qué o es qué. También el autor recurre a poco profundas, gastadas y populares posiciones políticas que debilitan el chance de la transcendecia de su poesia. Cuatro de cinco estrellas.

4 05 2012
Manuel Luna

Muchas gracias este es el tipo de critica que uno busca y en lo personal es la que prefiero, como autor es una de las mejores herramientas para crecer y renovarse, en serio espero en futuras ocasiones contar con su aporte.

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